Крым

Я босиком входил на Фиолент
И, увидав, что горизонт размыт,
Я понимал, что горизонта нет.
Он был забыт.

И было небо - ветхий мой завет.
Я ощущал сквозь эту пустоту:
Россия продолжается в Москве,
А Русь - вот тут.

У горлицы на пасмурном крыле,
У песен, что заучишь наизусть.
Здесь всё не так, как на большой земле,
Но это Русь.

Вот дочка моряка, что рождена
В безвременье под флагом не своим,
Где Родину ещё делили на
Всех нас и Крым.

И рябь войны бежит по глади лет,
Но кровь славян, что кажут в новостях,
Тут не пролили, ибо, осмелев,
Российский стяг

Стал выше, и политиков, и лжи,
Как будто знал, оплёванный враждой,
Что никогда не будет здесь чужим,
Оставив дом.

Поскольку черноморская вода
Неразделима с Невским и Кремлём.
Булгаков тоже ватник, господа
И Королёв.

Нас долго обучали умирать
И кланяться хмельному палачу.
И было постсоветское "ура!"
Не по плечу

Стране, чей колокольчик не звенит
В последнем перестроечном бреду,
Где Женя Родионов - как магнит
Советских душ,

Где мы не сплетены, но учтены
И поголовно списаны в архив.
То время было всё-таки больным,
А не лихим,

Когда язык заставили молчать,
А по культуре били топоры.
У сербов это косовский очаг,
У русских - Крым.

Но честь ещё весома на весах,
А совесть не отравлена тюрьмой,
И вот народ, искавший райский сад,
Пришёл домой