Она, как роза в полном цвете,
А он, как выцветший осот,
Но обещал ей всех на свете,
Запретных прозою высот.
Он говорил: "За тонкой гранью,
Цветёт в поэзии душа".
Она своей всей зыбкой ранью,
Брала всё в душу, не дыша.
Не назову я, её имя.
Она так верила в людей!
А он барбос, с лицом как вымя
Любил лишь только лошадей.
Роза
© Copyright: Павел Кислов, 2016
Свидетельство о публикации №116082101613
Свидетельство о публикации №116082101613
Рецензии