Пусть я порой бываю гадок...

Пусть я порой бываю гадок,
Но знаю, толк меня не бросит.
Всё это так. А вот осадок
Меня, как серп, под корень косит.

Я вижу то, что скрыто многим…
Он знает то, что я не вижу…
Хоть отношусь, как вид к двуногим,
Я свой талант на нитку нижу.

Я знаю то, что многим скрыто...
Он видит то, что я не знаю,
И показал, что жизнь – корыто,
Что локоть свой я зря кусаю…

Пусть жизнь сложна, но жить-то стоит,
И совершать свои ошибки.
Он за спиной гусей не доит...
Не доит их в глаза... А скрипки

Как инструмент – большой рубанок, –
Снимают грязь, подобно стружке,
С уставших душ, и ты, подранок,
Спешишь один к забытой кружке…

Я не пророк... Какое дело...?
Какое дело до пророков?
Забыт порок? Живое тело
Забылось сном навек, без сроков?

Уж нет и нет… Как это можно?
Увы и ах, оставьте шутки…
Я – человек, и то – не ложно…
Пророк… Порок… Порог… И утки

Забытых снов слетают наземь,
Как хоровод пустых иллюзий...
Кто чист душой, тот станет грязен?
Чей грязен дух, тот – явный «лузер»?

Но я – поэт. Поэт без славы,
Чей горький фарт – один рассудок.
Не знаю медь, а только травы...
Давайте жить в душе без «уток»...


Андрей Сметанкин,
Душанбе, Таджикистан,
20.08. 2016