Переплёт истрепался, страницы — мяты,
и давно посерел да поблек форзац.
*
Перекрёсток истоптанный и брусчатый
преграждает путь и глядит анфас.
Поднимается солнце, рассвет сияет,
наполняется светом ночной Париж.
И столица старинная и седая —
так юна, пока солнце огнём горит.
Опущусь на скамейку слегка сырую
и достану любимейшую из книг.
Её имя нельзя называть мне всуе,
и она меня, верно, ночами снит.
И на улицах узких, в холодных скверах —
город ею пропитан, он ей пропах.
Прикасаюсь к страницам, к началу веры,
будто путник, пришедший издалека.
*
И вначале пути, мы близки к финалу,
не угнаться за поступью злой судьбы.
В наших силах — быть храбрыми от начала
до последнего выдоха.
«Я здесь был*».
16/08/2016
«Я – мужчина, я страдал, я здесь был».
Уолт Уитмен.
W. W
© Copyright: Татьяна Чупрова, 2016
Свидетельство о публикации №116082006989
Свидетельство о публикации №116082006989
Рецензии
