90

Счастлив тот, кто не задает вопросов,
Не держит в своей памяти орудия пыток,
Кто не мучается неопределенностью дорос ли
До того , что имеешь и не переживает особо насчет быта,
Здоровья, денег, зарплат, политики.
Кто не плачет над испорченным манником,
Кто не дергается во все стороны от беспомощности, подобно паралитику,
Кто выходит гулять с  собакой и покупает тест на беременность,
Кто не чувствует себя бездомным странником,
Бездонным провалом в мире , где все задает временность
Успешность и рамки, в которые нужно влезть,
При этом не нагибаясь, не унижаясь и не плача,
От того , насколько ты чужеродный и высокий для всего этого,
Не ударяясь особо в слезы , обиды, спесь,
Не ноя и не гордясь, как иначе
Материализовать вблизи себя хоть одного, не сломанного, не черствого, согретого,
Чтобы было на твоей совести хоть что-то помимо разбитых кружек и выбитых шпингалетов,
Избитых вопросов и вымученных стихов.
Чтобы ходить по узким коридорам, не задевая штукатурку,
Чувствуя, как лес прорастает по твоим следам,
Как пробиваются под многолетней трухой
Цветы , полынь и по протянутым проводам
Змеятся лишайники, как не до конца затушенные окурки
Превращаются в груды слов, еще незнакомых этому миру.
Как растушевывается горизонт комнат, восстает позади тебя
Расходящийся решетом дыр, как во французском сыре,
Большелапый, мохнатый лес с единственным слепым глазом,
Как глядит он на тебя своей луной, закрытой веками облаков,
Как в чернозем и хвою кутает  твои босые ноги, любя.
 Как своим нелепым, оборванным, почти детским  рассказом
Ты выпускаешь изо рта клубки дыма и мотыльков,
Как впереди тебя- шум и грохот, притупляющие слух,
Позади – молчаливое стрекотание леса,
Дышащего в затылок, воющего в ушные проемы,
Как ты – граница, Стоящий Посередине, замкнутый круг,
Единственная хлипкая преграда, прозрачная завеса,
Между тем, что происходит снаружи и  закоулками твоего дома.