Разве же это лето...

*   *   *

Разве же это лето – убийства, смерть!
Под пятьдесят на солнце – ни дня без жертвы –
видимо, в этом смысл – здесь умереть –
сыро-копчёным овощем… Все мы смертны,
но иногда желание посмотреть,
что будет дальше – сильнее – Что там в финале?
Но время жизни, использованное на треть –
с грузом печали, что теплится за плечами –
не оставляет шансов, увы – жара.
Лето кончается, но ничего в погоде
не происходит – оплаченная листва –
ещё в начале – думает о свободе…
но никуда от ветки – висит, висит –
жжёным букетом – в июне ещё, в июле…
с ветром беседует, что-то ему говорит,
будто бы с другом на кухне, на старом стуле.
Мухи бесчинствуют. Чтоб не сойти с ума,
перебираю в памяти всё, что ещё осталось
перебирать, подыскиваю слова,
чтоб объяснить – какая всё это малость,
если сравнить убытки и внешний вид,
то есть, что видишь, сидя на жёлтой кухне –
от табака и солнца… Нога болит –
долгой была дорога, но это лучше,
чем прозябать под солнцем в глухой степи,
где собеседником – только сухие травы,
что шепелявят с ветром наперегонки –
и всё о том, что кончилось время славы…
и только термометр, как сумасшедший – врёт –
цифры закончились в перечислении лета…
только, сквозь форточку видимый, самолёт
след оставляет, как выкуренная сигарета.

август 20. 2016 год