Д. Т.
Я пью сухое белое без Вас...
Сегодня в моде вечер многоточий.
И то ли блюз во мне, а то ли джаз,
Сто тридцать пять мгновений или строчек.
Сто тридцать пять прошептанных молитв,
А может - километров над и после.
Мы были здесь. Но вечер вновь саднит,
И мир - необитаем, словно остров.
В бокал - сухого белого плесну,
Позволив на мгновение влюбиться.
Сто тридцать пять - во сне и наяву,
Летят ко мне, как раненные птицы...
Сто тридцать пять
© Copyright: Ноукамментс, 2016
Свидетельство о публикации №116081908938
Свидетельство о публикации №116081908938
Рецензии
Привет,Ноу,но всё классно,но раненные птицы настолько забитая метафора...убери не твой уровень
Дмитрий Маслов 3 29.09.2016 12:08 • Заявить о нарушении
Дмитрий Маслов 3 29.09.2016 12:08 • Заявить о нарушении
Ххххх, привет, пропажа))) только вот на днях вспоминала, куда пропал?.. спасибо за отзыв!)
Ноукамментс 29.09.2016 13:29 Заявить о нарушении
Ноукамментс 29.09.2016 13:29 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.