Тоска...

Тоска... в квадратах стен,
льнет лукавой иждивенкой,
а память - затхлый гобелен,
потертый, серого оттенка.
*
Любовь не оставляла следа,
физиология утех преобладала
и трепетало сердце от металла,
фуршета, праздного обеда...
о, эта легкость обретения -
триумф - пьянящего успеха,
минуя фазы траты и сомнения...
над скромностью иных потеха:
"довольны столь ничтожно малым -
именем своим на полотне...
и почерком начертано усталым,
бессонными стихами при луне...

Трудяги пот лишь аллергию
способен вызвать, видя: нищету,
как непонятную любовь в быту -
на шее носит словно Панагию.
Кому нужно ваше наследие?
По мне так не расти трава...
потомки ваши - население
сожгут в камине как дрова".
*
Как жизнь все же... "конопата":
Заложен нос? - не пахнут розы?
гвоздика... с намеками угрозы? -
в руках садовника - лопата...

Квадраты стен и гобелены -
наитие души иль склеп и саван?
все тлен... вот это тленно.
"И пыли не смахнет крылом -
поживы тут не ищет ворон".

Нет тлена у времени-пространства;
а у любви есть право ренессанса!