Любовь мужала...

     Стих Марины Кнутовой "У края бездны" я не сразу прочёл... Попал на него через ленту комментариев, где автор сетовала, мол, отправила стихо на конкурс, где оно ни одного балла не набрало...
Стало интересно, что же написала Марина? Почему "господа жюрящие" холодно отнеслись к произведению?..
Прочёл................ Не только "У края...". Но и восторженные отклики на него. Вспомнился почему-то анекдот о слепом водителе и его штурмане-заике...
     То, что в поэзии называют стилем, у автора напрочь отсутствует. Понятна её цель - сочинить этакий "паровоз", который в финале вывезет к строчкам, заданным организаторами конкурса:
                Я весела по принужденью,
                Пытаюсь скрыть своё паденье... 
 Но в том и дело, что локомотивчик не по рельсам ехал к цели, а скакал, как заяц, "по долинам и по взгорьям".
Одних пассажиров он терял по дороге, другие, аки ковбои, запрыгивали на ходу...
     Много хочется сказать... И, поверьте, не самых лестных слов. "Заказуха" конкурсная не предусматривала ответную халтуру. Потому жюри скромно обошло баллами.
     Я не стану ничего разжёвывать, доказывать, стараться убедить...
Марина - взрослый человек с высшим пед.образованием. Захочет посмотреть на свой стих со стороны - её право. Не захочет - право недоумевать останется за читателями.

     Мой отклик, естественно, рифмованный.
С левой стороны располагается стих "У края бездны".   //////    С правой, в скобках, мои ироничные мысли по поводу...

           Эпиграф к... состоит также из слов первоисточника и моих (в скобках):




                Любовь мужала(С)... (незаметно и обрастала бородой)...

                Моё терпенье  - мост понтонный                (Над ним трудился взвод сапёров)
                Не вечный, но на диво прочный.                (Как точно он вписался в опус)
                Подушка слёз впитала тонну:                (Объём, конечно, очень спорный)
                От боли я рыдаю ночью…                (Хочу послать свой стих на конкурс)

                Жила любовь во мне, как в норке.                (Жюри прочтёт и обомлеет)
                Росла, мужала, хорошела.                (От пуза ела, дрыхла много)
                Но как-то  жизнь дала касторки                (Итог печален – диарея!)
                И грубо вытолкала в шею.                (Больную? Да побойтесь Бога!)

                Любовь  брела  ночами злыми,                (Шмонала мусорные баки)
                Ветра подхлёстывали  в спину.                (Пипец, - ни дать, ни взять – бомжиха)
                Упала в грязь, теряя имя.                (Судьба показывала факи)
                И веру в истины простые.                (Короче... загибалась тихо)

                Но ждал рассвет у края бездны.                ("Днепр чуден при любой погоде")
                Она вернулась. Я воскресла.                (О, диво! Радостные вопли!..)
                Я весела по принужденью,                (Комок эмоций в пищеводе)
                Пытаюсь скрыть своё паденье...                (Мне вновь жюри утёрло сопли::)))))


============================================
Послесловие:
Предполагая возгласы ретивых защитничков "попранной Любви" и прочих "достоинств"
первоисточника моей рифмованной рецки... скажу так:

"Любви все возрасты покорны".
Но... если у тебя понос,
а ты свой кал в народ понёс,
в мечтах о славе иллюзорной,
всегда споткнёшься о вопрос:
- Любовь у вас... живёт в уборной?..