Н. А

Я давеча писал Вам стих, но не срослось, бывает,
Порой Творец внутри меня в безмолвии прозябает.
На кой же ляд в конце концов я начал это снова?
Нет объяснений, есть лишь зов, влекущий голос Слова


Рецензии