Ох не хватает таланта,
Дара писать стихов.
Истина где-то рядом,
А рифма лишь - пара слов.
Кружится время стрелкой,
Съедая за часом час.
Выплеснуть желчь людям,
Может любой из нас.
Зимними боль вечерами,
Рвет на куски мозги,
Стихами на белой бумаге,
Слоеные пироги.
Что настрадался? Писака!
Больно тебе сейчас?
- А помнишь тебе говорили,-
Не нужно писать на показ.
Сколько ночей бессонных?!
Сколько потраченных дней?!
Не пишешь стихов задорных,
Лишь стонешь о боли своей.
И стоны твои надоели.
Пора уж тебе помолчать.
Идеи и рифмы истлели,
Осталась - привычка писать.
19.08.2016.
Самокритика
© Copyright: Роман Бидниченко, 2016
Свидетельство о публикации №116081905104
Свидетельство о публикации №116081905104
Рецензии
Если приходят стихи,
Их всё же нужно писать.
И если они плохи,
О них можно только молчать.
Валентина Цехмистренко 04.10.2016 09:57 • Заявить о нарушении
Их всё же нужно писать.
И если они плохи,
О них можно только молчать.
Валентина Цехмистренко 04.10.2016 09:57 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.