Ты любишь мягкий бархат нежных слов
И Пушкина всего, пожалуй, знаешь.
Но я к таким вершинам не готов.
Ты слов моих жестокость отрицаешь.
Я не люблю напыщенность и слов
Развратных шёлк и сладкий вкус печали.
Я камнем высек горечь, смерть и кровь.
Я не романтик: я - певец реалий.
И что же? Ну, взгляни! Вокруг - лишь мгла!
А ты мне пела ямбом про восходы,
И что-то про грядущие года,
И про соблазн дурманящей свободы.
Ты пела звонко, верила, ждала,
Преображалась с каждым лёгким звуком.
Да, я любви себя отдал.
Но не отдал себя на растярзанье мукам.
Мы разные. Любовный крик умолк.
Нам небо расставание пророчит.
Мой Маяковский явно не твой Блок.
Мы разные. Без всяких многоточий.
Мы разные
© Copyright: Бабушкина Ирина, 2016
Свидетельство о публикации №116081902005
Свидетельство о публикации №116081902005
Рецензии