На войне не ищут мира,
В ней победы запашок.
И снарядом бьёт мортира,
Бомбой тост на посошок.
Европе делаем примочки,
Берём бравадой на испуг,
А родившийся в сорочке
На коленях пашет луг.
Говорят мы мрём за счастье
Для каких-то поколений,
Но кровавое запястье
Давит горло самомнений.
А на холмиках пилотки
И кресты стоят уныло.
Вот и все наши находки,
Вот и всё, что с нами было.
На войне не ищут мира...
© Copyright: Яков Зильберг, 2016
Свидетельство о публикации №116081901234
Свидетельство о публикации №116081901234
Рецензии
