***

О тебе, но только с холодком,
с дрожью в чуть подкошенных ногах,
шепотом, как будто бы тайком
или так, как будто в сердце страх.

С чувством, но изменчивым уже,
с мыслями, но вовсе не о нас,
о тебе, но только в неглиже.
Только так ты радуешь мой глаз.

Без причин, но только не звонок
ближе к часу ночи или к двум.
"Не один, а просто одинок", -
выпалю чуть пьяный, наобум.

"Береги себя. Меня забудь,
что бы ни случилось, не звони,
ведь у наших судеб разный путь.
Нам не быть с тобою, извини".

И гудки, а после - тишина,
пальцы, как от холода дрожат,
а в груди - колючая вина,
жгучая. Она еще свежа.

Точно, как и рана в глубине
ребрами опутанной души,
что забыть об этом долгом дне
даже через год не поспешит.

А потом, быть может, и совсем
я тебя не вспомню, будто сон.
Может, я и был в каком-то сне,
будучи мечтами унесен?

Не ответить. Сбивчивый вопрос,
да и пред собой давно я чист,
чтобы порождать в раздумьях спрос
на вопросы. Я, как эгоист.

О других, но только свысока,
о тебе - скрипя внутри душой.
Лучше бы мне вовсе не искать
ту, с которой было б хорошо.

Чтобы с той по кругу и опять,
хоть частично, хоть и целиком:
поначалу мысль - приобнять,
а потом о ней, но с холодком.

© Денис Пасенко