Мороз по коже тонкою иглой,
И ветер гнал домой, мне снег в лицо кидая.
Но я терпел, хоть был немного злой,
Букет под курткой, к телу прижимая.
Час ожидания давно истёк,
А ты не шла, с другими где-то зависая.
На что скажи, я сам себя обрёк,
Тебя на злобной стуже ожидая.
Дождался, проломился сквозь кусты,
Букет тебе, за это поцелуйчик в щёку.
Смеясь, сказала, что замёрзла ты.
Потом к себе домой, живёшь неподалёку.
Я с грустью, по инерции, за ней,
И у подъезда, в тающем сугробе.
Увидел то, что грел за пазухой своей,
Бил нервный тик, свой марш, в моей утробе.
Взял нежно, чтоб лист, замёрзший, не сломать,
Букет от снега отряхнул и грустно улыбнулся.
Ты не смогла любовь мою понять,
Она прошла как вешний сон, проснулся.
И дома перед вазою с цветами,
Роняя талый снег в пустеющий бокал.
Пил горькую, чтоб позабыть о даме,
В бреду бездумья лепестки считал.
Не поняла
© Copyright: Александр Булаев, 2016
Свидетельство о публикации №116081807900
Свидетельство о публикации №116081807900
Рецензии