Кто-то себе придумал любовь,
А кто-то её продаёт, как вещь...
Кто-то теряет её, словно кровь,
Значит, Душа даёт где-то течь.
Если один человек одинок,
Плохо и муторно быть в тени...
Ежели бьёт по пальцам, как ток,
Счётчик прошедшего времени.
В серых хрусталиках, самообман,
Давит величием тяжкий груз.
Наши глаза застилает дурман...
Тёмным отсутствием милых муз.
любовь
© Copyright: Андрей Басацкий, 2016
Свидетельство о публикации №116081708666
Свидетельство о публикации №116081708666
Рецензии