Она - излучение тока,
В глазах океаны без дна.
Грешный повод объятий с порога,
С бокалом седого вина.
В таких опасаются верить,
Боясь захлебнуться внутри.
Она - едкий запах отвара:
Все легкие съест в пустыри.
Такие, увы, не скучают,
Такие кричат от тоски:
За чайничком терпкого чая,
Подальше от споров мирских;
И сжав сердце в матерный булинь
Печалью ресниц под восход,
Бросают в тетради этюды
Который уж прожитый год.
Таких называют "чужими", -
Пришельцами диких планет:
Паутиной дорог одержимы,
Неожидан их книги сюжет.
Она - излучение снега
Льды в искушенной груди.
От нее ждут какого-то подвига,
Не желая на подвиг будить.
Таких не крадут: обжигают,
Их кожа - пламени ад.
"Таких совсем не бывает", -
Люди земные твердят.
Солнцем прозрачные волосы,
В глазах океаны без дна.
Обрученные с ветром в вальсы.
Про таких: "Не своя", - говорят.
18.05.2016
Пришельцы
© Copyright: Бес Сонный, 2016
Свидетельство о публикации №116081708420
Свидетельство о публикации №116081708420
Рецензии