Смываю день, как грим,
как отпечатки,
как мост, без права
перейти его назад.
Стекает тушь,
слова молчат в тетрадке,
как перед боем
растерявшийся солдат.
К подножью букв
стекаются упреки
невыполненных дел,
невыдуманных фраз,
которые в Небытии так одиноки,
как девы, не познавшие экстаз,
не предававшие свои тела
страстям и жару,
огню порока, что не погасить
ни утонченной красоте кристалла,
ни позволению любить.
Открыты настежь в спальне окна,
шуршат тревожно мотыльки,
я от сверчков уже оглохла,
но слышу в сумраке шаги:
крадется ночь...
... И вот, касаясь,
своей прохладною рукой
она сметет слова,
и невесомой тканью
укроет до утра покой.
***
© Copyright: Ева Преображенская, 2016
Свидетельство о публикации №116081700554
Свидетельство о публикации №116081700554
Рецензии