* * *
Пишут поэты расплывчато как-то,
Как-то темно, – согласитесь, друзья.
Я не браню их – наличием такта
С раннего детства прославился я.
Слушаешь этак большого поэта,
Думаешь: «Господи, что за ***ня», –
Вслух же твердишь, аплодируя: «Это
Перепахало буквально меня».
Ну и поэт, сколь бы беден он ни был,
Сразу стремится тебя угостить –
Так вот, глядишь, на халяву и выпил,
И закусил, и не склонен грустить.
Много поэтов, хороших и разных,
В нашем отечестве, – всем я знаком,
И потому моя жизнь – это праздник,
И потому я всегда под хмельком.
Да, зачастую приходится слушать
Невероятную галиматью,
Но ведь за это дают мне покушать
И наливают – за стойкость мою.
Вся моя жизнь – ощущенье полета;
Благодаря виртуозам пера
Я уж забыл, что такое работа,
Так за поэзию выпьем – ура!
Пишут поэты расплывчато как-то...
© Copyright: Андрей Добрынин, 2016
Свидетельство о публикации №116081705179
Свидетельство о публикации №116081705179
Рецензии