Нынче пишут все стихи
Турки, негры и славяне.
И поют как петухи
Мои братья стихиряне.
Бог, прости ты мне грехи!
Так мне хочется порою
Чьи-то мёртвые стихи
Окропить живой водою!
У науки сбоев нет.
Она знает много гитик.
Умер в авторе поэт,
А воскрес зануда-критик.
Сеет вредные слова,
Как радиоактивный цезий.
И балдеет голова
От его крутых рецензий.
17.08.2016
Свидетельство о публикации №116081705013