Джон Морган

Все внешне красиво и пылко,
Но мир с изнанки так грязен и
сер.
Веселый Роджер с унылой
ухмылкой...
Черт возьми, выше нос, выше, сэр!
Вот так сразу из альбионской грязи да в князи,
Жить или не жить - вот в чем вопрос.
Ах, вам бы родиться на знойном Кавказе,
А не в лицемерной грязноватой Англии.
Что ж, сэр, выше держите красноватый от рома нос!
Ведь там, за проливом, Золотая Чаша,
Невероятная чудо -земля,
Где дома из злата один другого краше,
А в небе радуга из звонкого
хрусталя!
Воздух - вино, такое славное,
Протяни руку, возьми Чашу и пей
до дна.
И не забыть еще бы сказать о
главном -
Там, там тебя ожидает Она...
Может, будет путь суров и опасен,
Но синие глаза и волосы вразлет.
Там Санта Роха - Святая в Красном
Вас, сэр, терпеливо ждет.
И время наваливалось сырой
могилой,
Отрывая от нервов очередной
клок,
И Чаша манила, манила, манила,
И обрюзгший сэр решился на свой рывок.
Сквозь джунгли, с толпой голодных
оборванцев,
В чьих глазах жадная злая тень,
К вящей славе своей и британцев
Он вышел к Чаше на десятый
день...
И охнул про себя:"Да что же с
нами?!
Да что же это, о Боже кроткий ?!"
И городишко - пыльная Панама,
И Она... черная суровая тетка.
А потом вино, тоска,  пистоль у
виска,
Куда и девался пропахший дымом
кураж.
И бессильно падает усталая рука.
Золотая Чаша, сэр... Ваш мираж..