проходит август...

Проходит - август, город занесло…
калённым, выжженным асфальтом...
На языке цветов, теряя вдох и слог,
мне лето говорило об обратном.

Парило в комнате, бизанью над окном
гардина выжидала своё море.
А солнце, забивая дымоход,
каталось с крыш, сжигая всё живое.

Немодный город в желтом сюртуке
гулял на остановке, поджидая осень.
А облако, гадая по руке,
Зеро дождю пророчило из бронзы.

Болталась синь на лямках, налегке,
закинув за спину прохладу… на когда-то.
И я, гадавший также по руке,
болтался тенью в знойных казематах..

Трамвай звенел, а может быть в ушах…
куда приставил раковину камнем.
Со мною говорили голоса
о вековечном, как о самом главном.

Огромный город вырвался на юг,
спекаясь жаром в выправке помпезной,
и вырвавшись, как опоздавший дух,
не может успокоиться над бездной.

На встречных курсах мается душа.
Куда стремиться ?  Выгода покоя.
Но жизнь бывает чудно хороша,
если на счастье загадают двое.

Проходит август, город занесло
калённым зноем, катится асфальтом…
Но мне бесспорно в чем-то повезло -
Бизань тащить по корабельным вантам.