В колокола всё реже бьют над златоглавою Москвой,
Их звон давно уж не плывёт своей малиновой красой.
Зато , туда всё прёт толпа , как будто в Мире места мало,
И кажется тут иногда ,- она резиновая стала.
Так эластичны вечера в дыму чужой марихуаны,
Подгонят Вам и Героин по вкусу русского гурмана.
Кто здесь теперь абориген ?- вопрос из памяти стирают.
Когда-нибудь об этом всём таджик потомственный узнает.
А с минарета зазвучат слова священного Корана
На языке таком родном для представителей Ислама.
Когда-то эта вот Москва в состав Руси ещё входила,
Диаспора русская жила и ни куда не уходила.
Ну , а теперь другой расклад ,- пора в подсобные подвалы,
А братья видимо займут по праву новые кварталы.
920. Колокола
© Copyright: Псковский Бунтарь, 2016
Свидетельство о публикации №116081606452
Свидетельство о публикации №116081606452
Рецензии