Вершится славная пора,
Рука все козыри собрала,
И продолжается игра,
Которой вечно жизни мало.
Опять взахлёб глотаю день,
И ночь в закуску добавляю,
И представляться скромным лень,
Быть норовистым почитаю.
Игра, мой друг, во всём игра,
Ей каждый хочет насладиться,
Но бьют шестёркою туза
И это может приключиться.
Бегу по жизни разбитной,
Кручусь, борюсь, сорю словами,
А сочиняю мир иной,
В котором сам не побываю.
Рисую тёплые холсты,
А тени светом укрываю,
В них все едины и просты,
И про обиды забывают.
И забывают про печаль,
За горе счастьем воздаётся,
Мои холсты мне часто жаль –
Творец безумству предаётся.
Итак, вершится лишь игра,
Я в ней не повелитель,
Её пора – мои слова,
И их сказал не победитель.
Битая карта
© Copyright: Вадим Кулик, 2016
Свидетельство о публикации №116081606406
Свидетельство о публикации №116081606406
Рецензии