Не саласпилс

так что же, собственно, происходит?
день тает... вино остывает...
вентилятор рассказывает сказки.
август ниспровергает краски
к минимуму от того, что видно.
нам непонятно. не очевидно.
гоночные машины травят
газ. а здесь, безо всяких правил,
лётчики в чёрных, безумных шлемах -
на фотографиях. сны спят в венах
снившегося, но сновидевших - мало.
повод их (спрятать под покрывало
города, сна, мегаполицейска...)
август саднИт по китайски - late's car...
некто в машине летящий мимо
-
поздно лететь и пуста машина -
поздно твердить, что я просто спился,
поздно вертеть пеплом Саласпилса...
нечего делать на дне Европы,
то же касается и Антарктиды,
ежели есть у евреев жопы -
значит - Израиль пока активен,
ибо лишь корни нас вдохновляют.
ибо лишь эти оттенки знают
пригороды
городских помоек.
ровно на полдень неастроен коек
госпитальных
полудневный запах.
это лишь смерть,
что приходит завтра,
запах
гниющих порезов плоти.
полдень
светел
на эшафоте.
вы извините, что я всё сразу.
что я, как водится,
не по заказу,
что ухожу на регистр ниже.
что моя смерть не поёт
всё ближе,
что мои ангелы
светят прямо
с моего
компьютерного
экрана.

16 августа 16 года
Бург