На ладони ракушка и хрупкость луны.
Мы в прозрачные стёкла вдвоём вплетены.
Ты рисуешь волнами узоры тепла,
Тишина — это тело моё и талант.
Ручейками сплетаются взгляды судьбы.
В паутине есть музыка, в камне есть ты.
Через шепоты тканей и дымки холмов,
Сквозь течения времени я птицелов.
Скоро тонкими пальцами схватится суть,
Ты сумеешь прочесть, ты успеешь вздохнуть,
Ты посмеешь явиться в сияньи своем:
Белый город - мой дом,
Белый город - твой дом.
Где покров древней крепости ветер стесал,
Где Европа вошла в мудром храме в кристалл,
Где в обрывках истории стражи стоят,
Я плету виноград, и я твой Галаад.
За примятой травой, за прохладою рек,
Мы стоим на краю и глядим в новый век,
Между тесных сплетений нейронного сна.
Числа в левой ладони, а в правой луна.
Белый город
© Copyright: Носков Михаил, 2016
Свидетельство о публикации №116081610263
Свидетельство о публикации №116081610263
Рецензии