Он пил, как ел, а ел, как пел – красиво,
Вонзая зубы в разноцветье слов
Застолья бойкого,
а девица игриво
Чечётку лущила сафьяном башмачков.
Среди гостей нет краше этой пары
Ни в стати тел, ни в мощи голосов.
Вдруг смолкло всё – в избу вошли татары,
И праздник сгнобился в сетях сивых усов.
Глаза – в слезах, онучи – в чернозёмах,
В полон идти – не солода хлебать!
В груди нет слов, в селе нет больше дома,
И лишь по холке неба вьётся рать.
Секите, губы, воздух! Плачь, жалейка,
Как пасмурно без звонких голосов!
Эй, друг, ты медовухи мне налей-ка,
Пока ведут ТЕХ кромкою лесов…
Под Ордой
© Copyright: Аркадий Арье Дэн, 2016
Свидетельство о публикации №116081508547
Свидетельство о публикации №116081508547
Рецензии
