Я с мартом шапочно знаком.
Кто он? Кошачий капельмейстер.
Капель… Душа-то под замком,
но почему-то не на месте.
Хандра…И ноги на столе.
Окурки падают, как листья.
Но я запасся на сто лет
шедеврами Агаты Кристи.
Здесь половицы как весы
и каждый гвоздь вопит о мести.
Вон репродукция весны
за шторой. Автор неизвестен.
Я эти строки на ноге –
за неимением бумаги –
пишу. Не действует пурген.
Звонят. Я шевелю губами:
«Нет, вы попали не туда…
Куда? А в Катманду непальцем…»
Гудки…Обиделся, чудак.
Предметы, мысли – всё слипается.
Перехожу к другой ноге.
Я Ж ничем не вытираю.
Отбушевал мой эроген.
И голос: – Позовите Раю.
– Ушла.
– Надолго?
– Лет на сто.
– Ах, извините!
– Ах, не стоит!
Швыряю ногопись на стол.
Пустое всё это, пустое…
Стихи не на бумаге
© Copyright: Константин Янковский, 2016
Свидетельство о публикации №116081508457
Свидетельство о публикации №116081508457
Рецензии