Последнее слово креативного класса

Ну вот кажется и всё, я умираю.В этом нет никаких сомнений, просто иначе быть не может – я одряхлел, меня мучает осознание того что я совершенно бесцельно прожил свои дни не добившись ничего из того за что боролся, весь мой пыл трансформировался в уродливый сгусток ужимок и гримас.
 Я уже не такой молодой и задорный как в те времена когда все смотрели на меня с завистью и побаивались,– да-да, побаивались,–и моё время прошло.Оглядываясь назад я с ужасом вижу как в последние годы жизни я превратился из уверенного в себе и рассудительного индивидуума в кривляющуюся обезьяну.Я – креативный класс

Да, я тот самый класс который сотрясал две империи и по чьей вине эти империи рухнули, я тот кому заглядывали в рот и чьё  любое движение ловили восхищённым взглядом мои менее креативные  сограждане.
Таким я был.

Теперь же, мысленно возращаясь к последним годам жизни, я вижу себя не требующим, не диктующим свою волю, и не вершащим судьбы кого бы то ни было, а выпрашивающим, клянчущим что либо у тех кем раньше я помыкал , ноющим и скулящим.В череде всего этого порой бывали моменты когда я мог бы заявить о себе как о самодостаточной силе с которой нужно считаться, но я раз за разом упускал эти шансы предпочитая вместо боевитого оскала демонстрировать клоунские пантомимы и распевать дразнилки.Неудивительно что со мной перестали считаться.

Но печалит даже не это.Наводит грусть то, что меня перестали любить.Да, меня никто не любит.Я много думал почему так случилось ,но не смог дать себе ни ответа, ни  намёка на него.Мне непонятно почему такой образованный, культурный и во всех смыслах полноценный класс как я стал вызывать в лучшем случае раздражение у быдла и люмпенов – о любви ко мне даже не приходится говорить.

Как бы там ни было, но я ничуть не стыжусь своих поступков.Хоть я и выставил себя в последние годы чучелом, но мне не стыдно.Мне лишь стыдно за тех кто не понял моих хоть и обезьяньих, но всё таки креативных миниатюр, и не оценил  мой творческий потенциал в целом.Мне стыдно за этих людей.
Даже находясь на смертном одре я не могу простить всем этим людям тот стыд который я испытываю за них, не в силах простить им эти страдания совести за них которые по их же вине я переживаю.

О, эти люди, этот народ, эта страна.Нигде нет такого народа как в этой стране.Когда я креативил народ говорил что я лгал; когда плакал люди утвержали что я лицемерил; когда я убеждал их что хочу просто нормально жить,то эта страна делала всё возможное чтобы этого не было.Я устал от всего этого.

Надо мной смеются, над моими креативными пассажами потешаются, любая моя речь вызывает бурю издевательских  реплик, меня никто не воспринимает всерьёз – наверное так должен выглядеть мой конец, конец креативного класса .Умирать страшно, меня пугает небытие, одна лишь мысль о скорой смерти ужасает и понуждает хоть как-то отсрочить неизбежное, и я изо всех сил старался скрывать свои немощи и выпадение из реальности за всё более изощрёнными действами которые не иначе как дешёвой клоунадой никто не называет.
Очень хочется изменить что-либо, но сделать это я уже не в силах.

Я настолько вжился в роль вечно недовольного, всеми обиженного и в то же время горделивого  класса что выйти из этого образа не могу, и уже по инерции откалываю шутовские номера один чище другого. Мне представлялось что это выигрышный образ, но я ошибался. Как оказалось этот народ любит юродивых, но не любит придурошных , снисходителен к дурачкам, но подозрительно относится к шибко умным, уважает мудрых, но презирает образованных.Я ошибался, я проиграл.Для меня нет места в этой стране среди этого народа.Я сам себя вычеркнул из этого общества не вписав себя в другое.Я одинок, я стар, я умираю.