Дети плачут. Горит конфорка.
Кто-то бегает со шприцом.
Ощущение дискомфорта.
Я закрыл газетой лицо.
На балконе бельё что флаги.
Сдался в плен мой пиратский бриг.
Мне каюк. Это вражеский лагерь.
Я устал. Я снимаю парик.
Потому что везде и всюду,
потому что всегда и навек
душат кошек, моют посуду –
в понедельник, во вторник, в четверг.
Вынимаю вставную челюсть,
в недопитый кладу фужер.
Не с кем…некому…Что же я телюсь?
Я не мальчик, я стар уже.
Так на старт! Ибо скоро финиш.
Кто мне крикнет: «Внимание! Марш!»?
Я отдам этот хиленький хибеж
за канаву с видом на Марс.
Городская лирика
© Copyright: Константин Янковский, 2016
Свидетельство о публикации №116081508270
Свидетельство о публикации №116081508270
Рецензии