Метаморфоз

Сегодня закончился мёд,
а также закончился сахар.
Что ж тут поделать... Везёт.
Чья-то чужая рубаха

вальяжно почиет на кресле.
Какие-то книги в углу.
Довольно-таки интересно,
но в целом - пока не пойму.

Шкаф какой-то не мой
и даже - цвет потолка.
Шарю в карманах рукой,
а это - чужая рука.

Зябко. Камин растопил.
Тихо скрипит древесина.
Только вот там, где я жил
...нет никакого камина.

Страшно. Зато как тепло!
И кресло мне в общем-то впору.
Дождь атакует окно.
Не буду вдаваться в тревогу.

Заметив бокал недопитый,
чутка вина пригубил.
Какой-то я слишком небритый...
Никогда себя не доводил

до такого, уже не пролесья.
Борода. У меня? Борода!
Замечаю - мурлыкаю песню.
До сих пор же не пел никогда.

Освоился как-то. Смирился.
По-новому всё. Пусть и так.
Думал, припадок случился,
да я-то, поди, здоровяк.

Решил осмотреться в округе.
Очаг уже скоро потухнет.
Смотрю - записка на стуле:
"Вот соня! Ужин на кухне".

Представил...
Пальцы. Запястье.
И помню ещё - улыбнулся.
Казалось - умру я от счастья.
И понял -... проснулся.