Август

Иногда наступает август. Август с запахом горящего в лесу торфяника, август со съезжающимися на дачи из июльских отпусков своих родителей подростков. Солнце светит именно под тем углом, под которым тебе хочется. И все разговоры, они обо всем: о песчаных бурях в Африке, и слетающей цепи велосипеда, о наличии на небосклоне ночью Марса. У кого-то грусть, кто-то очень доволен, кто-то ничего не понял, а кто-то понял все. Детство, перешедшее в юность, юность, переходящая в раннюю зрелость. Как лето в начале августа под Петербургом.
Люблю август за его похожесть на судьбу. Яркие дни сменяются прохладными ночами, частенько идет дождь, после которого снова светит солнце, а на небе появляется радуга. И только гул шоссе, и днем, и ночью, как неизбежность, как таинственность, реальность и непостижимость.
В раннем детстве во сне мне приснилась молодая женщина в светлых одеждах, летним вечером гулявшая на природе. Может, придумать ей имя; может, у ангелов его нет. Ангел. Думаю, что имя – Ангел.
Так вот, в августе есть наибольшая вероятность того, что твой Ангел выйдет на прогулку узнать, как твои дела, познакомится с твоими друзьями, поговорит с тобой по душам…Я, почему-то, в это верю…
Огромный город,- поэзия в камне. Из города спешат прочь по пятницам. Разгоняются по шоссе и мчатся, становясь одной из звенящих струн этого рояля.
Повороты судьбы, как дачные перекрестки, на которых разъезжаются машины с велосипедами, дети играют в полицейских и преступников, а молодёжь учится неуступчивости.
Перекроить одежду, превратиться в клоуна, или надеть печальный плащ путешественника; вернувшись, говорить о морали, просыпаться веселым. В августе красиво: туманы по утрам, птицы, уже не весенние поют своими голосами о любви, а может, и не о ней.
А Ангел, в поисках досуга, смотрит на меня сквозь кроны берез, через стекла машин, сквозь крыши домов, и поет. Потому и я пою и пишу стихи, оставляю себе время на будущее. Я люблю август.

2011 г.