Письма

***
Для него...

Молодой человек,
Вам письмо!
И не спрашивайте от кого,
Вы же первым когда то ей написали.

"Ты куда-то пропал,
Ни звонка, ни трепетной строчки,
Я как прежде боюсь твоей точки -
Твой уход ужасающе невосполним.

Ты, как гранатовый гренадин,
Разбавляешь жизни терпкий вкус.
А я сжимаю нитку тобой подаренных бус
И чувствую, как на тебя стою в очереди.

Я много лет слушаю дружеское "отпусти",
"Мы слишком разные", "ты не будешь следующей",
А я стараюсь казаться во всем сведущей,
словно мы снова не будем одни".

Так время утекает сквозь пальцы,
Ты утыкаешься мне в плечо, ты скучал,
Я твой ангел-хранитель, дурманящий фимиам.

В такие моменты я занимаю особое место,
Будто королевы Елизаветы кресло,
И наконец не чувствую себя скитальцем,
стоящим у входа
в храм.

***
Для нее...

Он сидит за столом,
Перечитывает буквы знакомого почерка.
Ответом станет тяжелый вздох,
Виноватая улыбка - росчерком.

Он вспомнит запах волос,
Тонкую талию, глаза-каштан,
Ее слов бездонные реки,
Обволакивающие, как сандал.

«Ты будто порочная страсть,
Мне хочется написать тебе строчки,
Пока разум чертовски хмелит
Сухое вино из бочки.

Ты мой сладостный яд,
Но говорить с тобой слишком нечестно!",
Он поспешно встал с кресла,
От нервов ворот рубашки измят.

Включил прохладный джаз,
Потерялся в собственных мыслях.
"Дорогая, я больше не вижу смысла,
Этого жизненного смысла в «нас».

"Целовать тебя на прощание
Для нашей истории -
Слишком банально.

Не сердись, что не писал,
Кажется, я впервые поступил с тобой
правильно".