Счастье как диагноз

Пролиться б дождем на иссохшую землю
в июле...
А после вспарить над безумием собственных
крахов,
и пасть безрассудно...
Опять ведь меня
обманули
со страхом.
И нервные клетки посчитаны будут
под вечер,
сошедший ко мне по ступеням, ведущим
из рая.
Вглядитесь, земные!..
Нас ветер подлунный калечит,
играя...
Прости же, Всеблагий!..
Прости, не взимая
оплату
за сонные дни, и противные в пламени
ночи.
А Он, провожая счастливцев в шестую палату
хохочет...


Рецензии