Тот, кто съел моё гордое сердце, родился в апреле.
Каждый год я пишу ему письма, но он не читает.
С пьедестала – долой. Только мир мой как будто прострелен.
Сорок пятый калибр. Дым от пороха в небе растаял.
А когда мне попала на блюдо его половина,
Недозрелой и дикой горчила по нёбу оливой.
Я оттенки огня, блики света во вкусе ловила,
От пожара – лишь пепел. И тени глядят сиротливо –
Тень моя: «Я веган, мне органик, и всё без глютена».
А его тень: «Перчите, пылала во рту чтоб табаска!»
Мне – подольше б умела ловить его мысли антенна,
Он – не терпит зависимость, ходит по краю опасно.
Промерзаю во льдах, он пустыней под-солнечной сохнет.
Разметались по миру – друг друга всерьёз не доели.
И пишу ему новые тексты – стихи да не бог весть –
Я весной в среду каждого чокнутого апреля.
13/08/2016
Съеденное сердце
© Copyright: Надейна, 2016
Свидетельство о публикации №116081406839
Свидетельство о публикации №116081406839
Рецензии