Когда слова кидают тень,
На что-то важное, в бреду.
Я просто так сажусь на пень,
Как на огонь, в сковороду.
Слова - их много, темы нет.
Повисло облако в саду.
Унылый день впитает цвет,
Люблю весеннюю гряду.
На ней ростки торопят жить.
Давай ка дождик поливай.
А мне вот тему не открыть,
Уйду сопеть в худой сарай.
Видны на небе облака,
И то, нависшее в саду.
Начну писать, издалека,
Очнусь от бреда, на беду.
И вот уклончивый рывок,
На ямб погнал мою строку.
У жизни вырван целый клок,
Который раз уже в году.
Непросто лиру ревновать,
Чешите репу, зло пищит.
А темы нет, откуда взять,
Убита муза или спит.
Давился долей целый день,
Боднул её и стих, пошёл.
Присел с улыбочкой на пень,
А это всё с него наплёл...
Мистика
© Copyright: Александр Салтыков -Княжегорский, 2016
Свидетельство о публикации №116081402582
Свидетельство о публикации №116081402582
Рецензии