На мелкий бисер жёлтого песка
Падём мы землекопы... И в каверны
Зальём Невы прохладу... На висках
Буянит пульс, о, temporis, о, tempe...
И стоптаны, разбиты башмаки
В прохладе бриза на ночлег
Заступит лира...
И душами за верой в блудники,
В свет неземной до Северной Пальмиры.
Светло и желчно... на расстриге,Спас,
Мудрей и жёстче... тяжело руин наследье.
А чьи же души так страдают в нас?
Эфирами двадцатого столетья...
Невы прохлада
© Copyright: Татьяна Абрамова 5, 2016
Свидетельство о публикации №116081400257
Свидетельство о публикации №116081400257
Рецензии