Он не вернулся.
Жизнь, как воздух, проходит
Сквозь пальцы ненужным нам газом.
Он не вернулся...
Говорить что-то - тщетно,
Невозможно понять это сразу.
Как щекой прижималась к щеке
Колыбельная к звёздам,
Как дрожала надежда в руке...
Нам так рано, так поздно.
Как нам жить в этом мире?
Любовью мостятся кладбища...
В языках перемирий
Всё смысл особенный ищем.
В материнские души,
Как в землю, врывают ограды,
И ни небом, ни сушей
Уже примиренья не надо.
Как качала ты мир,
Озаренная самоотдачей,
Как не помнила, кто ты,
Не зная, что можно иначе...
Как ты нынче прощаешь кому-то,
Что он не вернется?...
Белой бабочкой память твоя
Под лампадою бьётся....
13 октября 2004
Di una madre
© Copyright: Анаста Толстова-Старк, 2016
Свидетельство о публикации №116081401822
Свидетельство о публикации №116081401822
Рецензии