Говорю молча. Глаза закрыты.
Волчьим воем сосуды пронизаны.
Окрик "Стой!" уязвим. Пусто в нем.
Дым. Опять. Да. Сигареты.
Ветра не следят за приметами,
хотя тут метры до смерча.
Не понимаю, о чем речь,
что по чем и кого как беречь.
Мне о встречах шептал начальник:
в нашем столетии встречи печальны,
веселее прощания, дешевле обещаний.
Шли ни веселые, ни печальные, без тайн.
Кто мы, знала дорога-змея.
И я.
Тревога о пороге и
сколько миллиметров в час выдержат ноги
не трогала нас.
Встретили Бога. Не серчал.
Стрелы теплых лучей окружили на.
И печаль.
Продолжили путь среди полей,
разноцветных, трепетных.
В тишине виделось будущее как пепел.
Твои, мои вопросы,
ни о чем.
Вне городов,
расстояний, дней.
Ответ:
"Нет.
Не во сне.
Намного проще
и
гораздо
честней."
Дорога
© Copyright: Инна Песенка, 2016
Свидетельство о публикации №116081307182
Свидетельство о публикации №116081307182
Рецензии