Мне Алма-Ата ночами снится

Кто-то мне однажды ляпнул,
Питер мол не сменят на Москву,
Но увы… Налейте! Тяпну.
Расскажу, как мне нагнать тоску…
Скверы те, и парки, запах вишни,
Горы, чьих вершин в заоблачной дали,
Многоэтажек из кирпичной кладки крыши,
И с шести утра, так сладко пели соловьи.
Зимой она вся в белом и пушистом,
Холод ее нежных теплых рук,
А с весной, все запахи душисты…
О них всегда молчат, не чувствуя разлук.
И как же сравнивать зеленые просторы,
Мне с горделивым неприступным королем,
Я тут брожу меж храмов и соборов,
А там душа живет своим огнем.
И как же я скучаю, милая столица!
По тем дворам, что были так давно,
По паркам, людям, лицам,
Как в недосмотренном кино…
И в холоде безликих кораблей,
Учтиво мне склонивших лики.
Гуляю я меж тех дворцов, и меж аллей,
И чувствую давление «великих»…
Люблю тебя мой град сердитый,
Твой стан, твой облик, и черты.
Ты видел многое, и многих из элиты,
Забитых до смерти за громкие мечты…
Но где-то там, мой край родимый,
И улицы знакомые до слёз…
И как бы ты, такой строптивый,
Моих не видел грёз.
Не буду я судить чьи лица, руки,
Меня к тебе манили голоса.
И я не буду говорить, какие муки,
Мне причиняет серость в небесах.
И будто ты сдавил меня однажды,
Как тех, кто в памяти твоей,
Не стали в день бороться так отважно,
За место под крылом твоих теней…
И кто-то ляпнул как и впредь,
Что «Моветон!» менять столицу на столицу,
А я отвечу вам, что лучше так, чем тлеть.
И вот еще, pardon! Мне Алма-Ата ночами снится…
13.08.2016