до него дороги

у меня до него дороги все беспокойные, неусидчивые,
у меня к нему ощущения странные, непривычные,
будто я в тёмном лесу незнакомом, изменчивом,
на огонь бреду, вся истерзанная, покалеченная.
меж деревьев скользит, извивается пламя,
искры блещут, летят к небесам, словно дикая стая,
и в кромешной этой дали, в незнакомой глуши,
где любой мой крик неотвечен,
он шёл вперёд, не имея подсказки, где я,
ведь путь мой ничем не мечен,
только за смутным чувством ступал
и безошибочно шёл навстречу.

у меня до него дороги прямые и страшные,
прикосновения все тончайшие и мурашные,
я не могу усидеть и брожу вперёд и назад по вагону,
как зверь, которого ожидание бессердечно томит.
я заставляю себя услышать, как кровь моё сердце гонит,
он ухо всегда прикладывает к груди моей, слушает, будто тонет,
и волны смыкаются над прильнувшими головами,
бушует море за окнами, месит само себя сильными кулаками,
а у него на лице пробегают радости и печали,
и он так близко, что никаких расстояний не было никогда,
мы не знали их, не замечали.
есть только море, и мы,
и рассвет на шатающемся деревянном причале,
мы держим слова, которые говорили друг другу,
хотя в них не было никаких обещаний.

так вот, я совсем не терплю до него дорог,
даже самых коротких,
даже тех, о которых сама же мечты лелею,
они тем ненавистнее мне, чем милее,
и, попадая в его параллельный мир,
я прыгаю беспощадно ему на шею,
он шепчет - идём к костру, я тебя обогрею,
я держу его за надёжную руку
и никак не могу отпустить. не умею.