Константа не...

Он приходит привычно, как вечер -
    просто вечер после работы,
        ежедневно к тебе прилепляясь
           чужеродностью половины,
                называемой попросту мужем...

Не заснув, ты проснёшься и станешь
  нити ночи тянуть к горизонту -
      там поднимется бледный и странный
          день однажды оглохшего бога,
              день, который едва надломишь,
                день, чьей трещины внешне не видно -
                рваной впадины чёрной на гладком
                лике доли...

Вот стена наклонилась над креслом -
   изогнулась в молитве о ласке.
       Но руки ты поднять не в силах,
           ты давно лишь ловец отражений -
               отражений цветов-фантазий
                на обоях обочин неба...

И лицом в пустоту отвернувшись,
    опершись о пространство взглядом,
        по крутому наклону пола
            ты сдвигаешь пятно своей тени
                в никуда...




         11.02.1989/14.08.2016