Здесь, средь туманов Пространства и Времени бега,
Каждый где ангел и дьявол в едином лице,
Даже покоев уютных блаженная нега,
В божьем, шипами наружу, терновом венце.
К лику устами, и раны глубокие сразу,
Видно, не в срок и не к месту притворная речь,
Раз уж желаниям плоти противится разум,
Вот бы и душу ещё от неё уберечь.
Нет, не от плоти, она ведь и так уж бескрыла,
Сроку ей – ночка всего-то да утра чуть-чуть,
Сгубит когда-то святую словесного ила,
Ей не в первой между рёбер!.. словесная муть.
И не поможет стремление быть среди прочих
Тем, кто ты есть, оставаясь один на один
С пасмурным утром и тут же с промозглою ночью,
Статься когда-то срединою общей средин.
Ибо - несносен, и это без подленькой лести,
Знать бы не зря что!.. а значит, и истинно честен.
Ибо - несносен...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2016
Свидетельство о публикации №116081305610
Свидетельство о публикации №116081305610
Рецензии
