Бывает стыдно за стихи,
Свои, другие, люди разные.
Где уж писать, писать с руки,
Интеллигентно безобразно,
Я вот он весь, и ей не лгу,
Пишу, когда приходят мысли,
А мысли? Ведь они к добру,
Так от рождения до тризны,
Бывает, боле не могу,
Излить я душу на бумагу
Но властью света и к добру,
Приходит мысль надежды дважды,
Бывает раз, бывает три,
Словно букетом доброй мысли,
Я вам дарю, то, что могу,
Но мысль жива,
Как бы не кис я…
Иногда
© Copyright: Егор Роже Спесивцев-Кубарский, 2016
Свидетельство о публикации №116081302612
Свидетельство о публикации №116081302612
Рецензии