Кружится ветер, поднимая пыль,
там где-то далеко...
Здесь тишина немая. Ногой босой ступая на ковыль, я ощущаю терпкий привкус мая и чай вливаю в голубой фарфор, надеясь, что не скоро будут зимы, метели не начнут свой разговор, тревожа душу так невыносимо, что хочется бежать в лесную глушь, с волками дерзкими деля схороны…
Лаская, ночь прольет на землю тушь, вуалью ляжет на густые кроны. Но утро смоет вечные грехи росой жемчужной, как слеза, прозрачной.
Я вспоминаю… и пишу стихи [катрены сложны и неоднозначны], и улыбаюсь лету и траве, ромашкам солнечным в белесых платьях.
Что отразится в неба синеве?
Чего от жизни мне еще желать и
каких миров искать, чудесней и родней.
Полынь вдыхая, выдыхаю мяту.
И ощущаю бесконечность дней, как и другие до меня когда-то.
Кружится ветер, поднимая пыль...
© Copyright: Шерил Фэнн, 2016
Свидетельство о публикации №116081208995
Свидетельство о публикации №116081208995
Рецензии