Длятся годы пока что, длятся –
но пристало ли удивляться
мне житью как спектакля акту?
Непреложному рад я факту
жизни – яркой и скоротечной,
меркой выданной всё ж аптечной.
Эй, провизор! Да что ж так мало?
– Много только снегов крахмала
у зимы и льда-рафинада
в руслах рек: ей, хозяйке, надо
для мороза сполна припасов…
Солнце лучиков силу пассов
поумерит в январской стуже –
затянувший ремень потуже,
день отправится за дровами
буераками в лес да рвами…
– Старость – тоже, ведь, страшный холод.
Жить тепло, лишь пока ты молод.
Одиночество чем согреет?
Тем, что ангел устало реет
надо мной, надоевшим сильно?
Знать, ему поручил насильно
некто Бог обо мне заботу –
и не любит он ту работу…
Насильно...
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2016
Свидетельство о публикации №116081208319
Свидетельство о публикации №116081208319
Рецензии