Пришелец из другого измеренья,
Привыкший к жирному дыханию равнин,
Сперва задохся на абстрактной высоте
Холодных, без эмоций, изысканий...
И я — поэт — обязан всё воспеть?
Вот эти красные столы и розовые стены,
Круг низкой люстры, балюстраду,
Обилие цветов, улыбку юбиляра
Небесную, счастливые глаза гостей,
Классические, в складочку, портьеры,
Под стать заслуженным морщинам знатоков
И классиков науки постиженья
Непостижимой красоты живого языка…
Достойно есть учить родному,
Тем паче — наставлять учителей;
Вот избранное племя — цвет эпохи:
Полсотни личностей (всего?),
Сплочённые любовью к слову.
Такие тесные кружки по всей России
Хранят духовные опоры — кто язык,
Кто творческий огонь, кто истинную веру.
И значит, держится ещё Земля —
Достаточно! Вы не находите? Спасибо.
13 октября 2005
В. В. Бабайцевой
© Copyright: Чертков Сергей, 2016
Свидетельство о публикации №116081207136
Свидетельство о публикации №116081207136
Рецензии