Холсты

Стоят,
к стене
       повёрнуты
                холсты,
в пыли, так и не вставленные
в рамы,
в забвении своём
                не знают
                срама.
Они, как не сожжённые
мосты,
ждут терпеливо
              светлый день
                и час,
когда их
в золотые рамы вставлю,
чтоб засиять
           в красе
                для чьих-то глаз...
Я их забыл -
другую Музу славлю.
Писал когда-то
              даже образа,
бродяге щедро
наливал я водки.
Он пил и в сторону
                косил
                глаза
на холст
с изображением молодки.
Запечатлеть
           хотелось
                на века
чарующий изгиб
нагого тела,
впечатать миг,
             а время,
                как река,
бурля неслось,
струилось и мелело.
И рушились
           былые
                берега:
изгиб изящный
потеряло тело,
бродяга-друг
            "ударился
                в бега",
а жизнь,
как в кинофильме завертело,
в Хичкоковском,
где ужас,
         кровь
               и страх,
вращает алчности
безумный вертел...
Я замер
      и застыл
             в былых холстах -
свидетелях
творца внезапной смерти.
Они,
как не сожжённые мосты,
стоят
      пока другую
                Музу славлю.
Я стих им посвящу
и озаглавлю,
ещё воскресну я для вас,
холсты!

                1994 г.