Как-то тесно становится в маленьком, слипшемся городе.
Мы как серые птицы, сидящие на одном оголённом проводе.
Трёмся телами, передаём оскорбления и болячки,
Дерёмся в универмагах из-за трупно-химической жрачки.
Не пропихнуться с правдой мимо больших ртов лгущих.
Очередь на#бать тебя становится всё гуще и гуще.
Солнце плавит асфальт, нечем дышать из-за запаха гари,
Дым никогда не развеется, хоть и заводы давно уже встали.
Греются тачки, сигналят в дорожных заторах.
Вся правда о политиках написана детьми на заборах.
Сонные лица ждут свой автобус на остановках,
Чтоб протолкнуться в него и провести свою жизнь в пробках.
(26.01.2015)
Город
© Copyright: Антон Копытов Жё, 2016
Свидетельство о публикации №116081205828
Свидетельство о публикации №116081205828
Рецензии