В чащобах

Моей души непроходимый лес,
Чащоба потаённая, глухая.
Эмоций ветры ей наперерез,
То дуют, а то снова затихают.

Я не люблю такую тишину,
Сравнимую, пожалуй, с полным штилем.
Мне - бурю, но такую, лишь одну,
Когда уходит судно в глубину,
Воды утробу вспарывая килем.

Но это там, среди морских пучин,
В лесу непроходимом всё иначе.
О пики елей разорвав лучи,
День солнечный дождём заката плачет.

Душе простора хочется, бежать,
А я её швыряю в дебри снова.
Душе осиной робкою дрожать,
Стыдливо наготу не обнажать,
Молчать и не суметь сказать не слова.

Душа один намёк посмеет дать,
Потом второй, уменье мыслить проще.
А из чащобы выход не видать,
Заныло сердце - понял: Сердце ропщет.

Не находя согласия с душой,
Телесное враждует с бестелесным.
Телесному срок жизни небольшой,
Отвёл Господь, пусть будет хорошо,
В чащобах душ, покуда неизвестным,

Останется блуждание в лесах,
Тропинками соблазнов и познаний.
А Бог себя проявит, Бог - роса,
А жизнь - сплошная грязь мирских деяний.


    *       *       *